Hojas

martes, 23 de febrero de 2010

Hoy ha soplado el viento violentamente, azotando sin piedad todo lo que tocaba y arrancando inmisericorde hojas y ramas. Hubo unos momentos en los que permaneció callado, tal vez para retomar aliento, pero volvió, atacando por sorpresa y más demente si cabe.

Alcé la vista fuera del círculo luminoso de la lámpara bajo la que me encontraba. Los sillones conspiraban agrupados, con los puños sobre las rodillas, en la sombra. El paisaje tras la ventana mostraba un cielo de humo gris sobre el campo y se desvanecía entre los húmedos caminos. Salí fuera. Al pie de los negros cipreses, las hojas secas, las ramitas, el musgo cubierto de gotas de agua. crujían como el vidrio con cada uno de mis pasos. Recogí las hojas muertas y las sostuve cuidadosamente entre mis manos, protegiéndolas con mi calor en mi camino de regreso.

Luego, de nuevo en la calidez del hogar, las limpié con mimo de la tierra que las ensuciaban, y primorosamente las guardé, una a una, entre las hojas de un libro que de nuevo fue depositado en su lugar, en el estante.
Cuando pasara el tiempo se habrían convertido en hojas de encaje, mostrando sus nervaturas entremedio de una hipotética tela de araña.
Dejarían entonces al aire su interior, su alma desnuda otrora oculta dentro de su cuerpo.

Se me antojó pensar que igual estaba ocurriendo dentro de mí.
Un día se mostraría mi alma desnuda ahora tan escondida.

Foto de Aquí